Olvido Cotidiano


Ha vuelto acontecer su movimiento inequívoco.
De sueños mantenidos que se adhieren a mis días.
Ha intentado guiñar siendo una luna llena.
 Y a menudo asalta a mis hojas.

Un olvido cotidiano a lo que me aferro.
Disolviéndote por la vía de la oración.
¡Mísero! desgastado, tan estrecho como el heno.
 Cayendo sin su llamado a mi hogar el ladero.

¡Si!
Se que me encuentro en rubor.
Cuando te quiero olvidar.
¡Si!
Se que mi olvido se vuelve prolongado.
Encarnando a un desierto.
¡Si!
 Ahuyentándote como a las moscas.
Renaciendo como un vástago en
la llanura de un temprano vientre.



Humberto Velásquez
03/06/2010
9:30 p.m. a 10:04 p.m.

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Mi Almohada será la Carta

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Mi Almohada será la Carta Donde me lleva impar y palidece el mundo. Y queda… Solo el ojo avizor que reclama una estrella. Y queda… El mar que se ha extendido como una manta sobre una mesa. Y a orillas se disipa la pequeña tormenta. Mi almohada será la carta. En donde la noche vieja encaja. Y me ha tapado la noche y su sombrero. Y detiene la razón aquella vez sin tu calor. Mi almohada será la carta. Ante mucha sombría esclavitud. Ante mucha vuelta hacia atrás. Quizás solo me expone. Quizá… Me avienta sobre capas de la noche. Me destierra sobre el techo del sol. No da más que una sombra alrededor. Mi almohada será la carta. Mi único hábitat de acomodo. Sobre el resto del enamoramiento. Y mi cuerpo lleno de helio se eleva por la noche. Mi almohada será la carta. Y lagrimas despobladas producen Un respirar dentro de la mar. Un articulas de sus voces. Un   final de página que nos tiño de media luna. Es el abrazo sin que extienda el gesto. Mi almohada será la carta. Y el espacio merod
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pero yo no lo sabía

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En algún lugar lejos de mí

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  En algún lugar lejos de mi… donde surten contiendas entre mis palabras. Donde existe la curiosa forma de sacarle el alma a la noche.  Vivo y me vuelvo hermético y recurro a un continente donde no ha pisado suelo el hombre, donde retengo el pensamiento. Si solía pensar que mi amor con usted no llegaría ser un eco, más bien como una abeja cuando introducen en su presa un aguijón y queda fuertemente anclado al cuerpo de su víctima expuesto a degustar de sus situaciones y momentos sin divisar que al sacar el aguijón me desgarro y muero al poco tiempo, pues un delito habré cometido porque ha valido la pena amarla. Si solía parpadear y dar tantas vueltas como un colibrí me sentiré presto a desacreditar la resonancia de los años que me seguirá diciendo que no tendré la puerta abierta sin más que acudir que a las sobras. En algún lugar lejos de mi…en el que mi aliento se descarrila y se ata. Donde se entretejen los versos y poesías. Vivo y lloro por esas cosas…excepto por una sola
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Desperté...

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Diré que ya no somos unos niños

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Propongo besarte cada Mañana

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