Detrás




Cuando hayas dado vuelta.
Desfigurada y su fleco llegue a tiritar.
Reciente como el aroma del mar.
Paso a paso llegara a continuar.

Detrás y mas allá de sus pasos.
Estaré desconocido y el asombro se esparce.
Mientras su sonrisa besa las fechas y los días.
Y en febrero se cuenta
Con susurro en humores diarios.

Detrás de su espalda.
Me veo de cerca doblando la tierra.
Acortando espacio.
Cociendo las miradas tristes el día.

Detrás de su pelo enaltecido en algún retrato.
Sigue aquí... Embistiendo el regreso tras haberlo seguido.
Sigue aquí... Tejiendo la historia que fue a parar detrás de las letras.

Humberto Velásquez
26-02-2011
10:35p.m a 11:09 p.m

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Mi Almohada será la Carta

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Mi Almohada será la Carta Donde me lleva impar y palidece el mundo. Y queda… Solo el ojo avizor que reclama una estrella. Y queda… El mar que se ha extendido como una manta sobre una mesa. Y a orillas se disipa la pequeña tormenta. Mi almohada será la carta. En donde la noche vieja encaja. Y me ha tapado la noche y su sombrero. Y detiene la razón aquella vez sin tu calor. Mi almohada será la carta. Ante mucha sombría esclavitud. Ante mucha vuelta hacia atrás. Quizás solo me expone. Quizá… Me avienta sobre capas de la noche. Me destierra sobre el techo del sol. No da más que una sombra alrededor. Mi almohada será la carta. Mi único hábitat de acomodo. Sobre el resto del enamoramiento. Y mi cuerpo lleno de helio se eleva por la noche. Mi almohada será la carta. Y lagrimas despobladas producen Un respirar dentro de la mar. Un articulas de sus voces. Un   final de página que nos tiño de media luna. Es el abrazo sin que extienda el gesto. Mi almohada será la carta. Y el espacio merod
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pero yo no lo sabía

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En algún lugar lejos de mí

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  En algún lugar lejos de mi… donde surten contiendas entre mis palabras. Donde existe la curiosa forma de sacarle el alma a la noche.  Vivo y me vuelvo hermético y recurro a un continente donde no ha pisado suelo el hombre, donde retengo el pensamiento. Si solía pensar que mi amor con usted no llegaría ser un eco, más bien como una abeja cuando introducen en su presa un aguijón y queda fuertemente anclado al cuerpo de su víctima expuesto a degustar de sus situaciones y momentos sin divisar que al sacar el aguijón me desgarro y muero al poco tiempo, pues un delito habré cometido porque ha valido la pena amarla. Si solía parpadear y dar tantas vueltas como un colibrí me sentiré presto a desacreditar la resonancia de los años que me seguirá diciendo que no tendré la puerta abierta sin más que acudir que a las sobras. En algún lugar lejos de mi…en el que mi aliento se descarrila y se ata. Donde se entretejen los versos y poesías. Vivo y lloro por esas cosas…excepto por una sola
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Desperté...

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Propongo besarte cada Mañana

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